miércoles, 19 de septiembre de 2007

Algunas pinturas

El misterio de las cosas



El misterio de las cosas, ¿dónde está?


Si apareciese, al menos, para mostrarnos que es misterio


¿qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?


Y yo, que no soy más, ¿qué se yo?




Siempre que veo las cosas


y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,


río con el fresco sonido del río sobre la piedra.


El único sentido de las cosas es no tener sentido oculto.


Más raro que todas las rarezas,


más que los sueños de los poetas


y los pensamientos de los filósofos,


es que las cosas sean realmente lo que parecen ser


y que no haya nada que comprender.




Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:


las cosas no tienen significación, tienen existencia.


Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.


Todos los dias descubro la espantosa realidad de las cosas:


cada cosa es lo que es.


Qué difícil es decir esto


y decir cuánto me alegra y me basta.


Para ser completo existir es suficiente.




A veces miro un piedra.


No pienso que ella siente,


no me empeño en llamarla hermana.


Me gusta por ser piedra,


me gusta porque no siente,


me gusta porque no tiene parentesco conmigo.


Otras veces oigo pasar el viento:


Vale la pena haber nacido sólo por oír pasar el viento.




No sé qué pensarán los otros al leer esto;


creo que ha de ser bueno porque lo pienso sin esfuerzo,


lo pienso sin pensar que otros me oyen pensar,


lo pienso sin pensamientos,


lo digo como lo dicen las palabras.


Una vez me llamaron poeta materialista


y yo me sorprendí:


nunca había pensado que pudiesen darme este o aquel nombre,


ni siquiera soy poeta: veo.


Si vale lo que escribo, no es valer mío,


el valer está ahí, en mis versos,


todo esto es absolutamente independiente de mi voluntad.
Fernando Pessoa